(At the end, the text in
English)
SALÓN
8
Los niños de la escuela me
enviaban constantemente al salón 8. La risa de los demás y el ambiente de
sarcasmo me indicaba que esto era algún tipo de bullying, pues éramos del salón
5. Existía el salón 6 pero no el 7, lo que me hizo pensar que cada vez que me
indicaban que fuera al salón 8 era una forma de decir “vete al infierno”. El
maestro Sasaki pedía constantemente a los alumnos que ayudaran en la escuela al
nuevo niño extranjero. “No le hagan bullying ni se burlen de él, aún no habla
japonés, pero cuando aprenda, vais a ver cómo Kenji os supera a todos, pues es
muy inteligente”, decía. No sé por qué el maestro Sasaki tenía tantas
esperanzas puestas en mí. “Si supiera que vengo con malas calificaciones desde
Colombia”, pensaba yo con desaliento. En el salón 5 se inició una campaña de
“ayudemos a Kenji” como la de “liberemos a Willy” o uno de esos hashtags de hoy
en día. Entonces fue cuando los niños se cansaron de tanta responsabilidad, de
explicarme, involucrarme, guiarme de la mano, como si fuese un bebé de tres
años, y escribir por mí notas para estudiar en casa. Fue así que uno de ellos
dijo entre dientes: “Kenji debería ser enviado al salón 8” y resultó que
existía. Era el último salón. En el fondo del segundo piso, lejos de los otros
salones. Lo hallé por la costumbre de andar solo por cada recoveco de la
escuela. Me paré en la puerta y contemplé una escena peculiar: una maestra con
bata colorida, una toalla blanca en su mano y con una expresión amable dibujada
en su rostro. Cuidaba de siete alumnos que trabajaban con masilla de color. Sus
cuerpos delataban que la edad varíaba demasiado y advertí en ellos unos rasgos
diferentes: cinco tenían síndrome de Down y otros dos una condición especial
que desconozco; cada niño tenían en su hombro una toalla para limpiar la saliva
que caía constantemente en la mesa mezclándose con la masilla de color. Sí, el
8 es el salón especial de nuestra institución educativa, y ahora comprendo por
qué al no entender casi nada, alguien tuvo la genial ocurrencia de enviarme
allí. Es bullying, y hasta eso me demoro en entender por la diferencia abismal
del idioma. Viene a mi mente el rostro del niño que me envió al salón 8 y de
los que se rieron también y siento profundas ganas de llorar por la impotencia
de no poder hablar bien, de no poder hacer un chiste, preguntar o comentar algo
interesante como lo hacía en Colombia. Esa imposibilidad me había llevado a
reaccionar con violencia. Había vivido parte de mi infancia en las calles sin
control del sur de Bogotá, viendo y admirando las peleas callejeras. Dadas
algunas de mis acciones, me habían llevado al psicólogo, y parado a la entrada
del salón 8 siento pereza de tener que enfrentarlo de nuevo. La última vez me
había examinado como a una especie de planta amazónica y creyó que mi violencia
obedecía a secuelas de la guerrilla, los paramilitares y los narcos que
constantemente aparecían en las noticias sobre Colombia que transmitían en
canales internacionales y sugestionaban a los japoneses. La
maestra de rostro amable se percató de mi tímida presencia en la puerta y me
llamó por mi nombre: “Kenji kun, tettsudatte” [Niño Kenji, ¡ayúdeme!]. Entiendo
demasiado bien la palabra “ayudar” en japonés, pues los maestros decían una y
otra vez, “hay que ayudar a Kenji que no entiende nada”, “no dejen a Kenji
solo, hay que ayudarlo”. Pero lo que no estaba entendiendo en ese momento era
la conjugación del verbo ayudar, pues la maestra no quiere ayudarme, sino que
pide mi ayuda. “¿Acaso yo sirvo para algo en este país?”, pensé con gran
curiosidad. Me sentó al lado de un niño llamado Kaoru y me pidió: “No dejes que
se coma la masilla”. Mi trabajo es fácil, cada vez que Kaoru cae en la hipnosis
de la masilla, lo despierto y le digo: “Tabecha dame” [No es de comer] y él,
obediente, continúa trabajando. Permítanme resumirles, mis queridos lectores:
dos semanas después estoy con una bata colorida, una toalla en mis manos y no
tengo ganas de llorar. Estoy orgulloso. Orgulloso de ser un improvisado maestro
del salón 8. Pasé de ser una planta amazónica en el salón 5 a un activo e
improvisado ayudante de la maestra en el salón 8. Allí aprendí y enseñé los
colores, los números, las horas del reloj, los animales y la escritura más
básica del japonés, ¡vaya si estas eran las clases que yo mismo necesitaba!
Tuve paciencia porque la mayoría la tenía conmigo y, sobre todo, no dejé que
Kaoru se comiera la masilla de color, bueno, tal vez solo un poco. Lo que
inició como “el bullying del salón 8” terminó siendo mi clase más importante de
japonés y, quién sabe, mis primeros pasos en esto de lo social que tanto me
sigue fascinando. Tal vez, y solo tal vez, la vida no es buena ni mala,
simplemente es la vida. Tal vez, y solo tal vez, no hay historias buenas o malas,
simplemente el tiempo lo dirá.
INOCENTE
CREATIVIDAD
“Si quieren sobrevivir,
deben ser creativos”. Lejos de ser alentadora, esta frase siempre me estresó,
sentía ansias solo de pensar qué tan creativo podía ser en este mundo colorido
y cambiante. La creatividad, sin embargo, puede ser algo natural si se entiende
uno de sus principios más fundamentales: volver a creer. Es necesario cierto
grado de inocencia para volver a creer y tal vez por esto la gente creativa
comúnmente es comparada con niños alegres y sin temores. Tenía diez cuando
llegué a Japón y esto me devolvió literalmente a ser un niño de cuatro años,
pues ni siquiera sabía hablar el idioma. Tuve que aprender a caminar nuevamente
ya que los japoneses siempre transitan por un lado del andén y conservan el
otro libre para no ir en contravía. Como si fuesen carros, van respetando
siempre el sentido de la vía peatonal y todo tipo de señalización. Me demoré en
entender que el lado derecho de las escaleras eléctricas debe estar siempre
libre para aquellos que van con mayor prisa. Lo que me dejó en un estado de
inocencia dispuesto a creer todo fue sentarme en un inodoro de avanzada
tecnología que me lavó y secó después de hacer mis necesidades fisiológicas.
Luego de algo así, si los japoneses me hubiesen dicho que allí los perros
hablaban gracias a un traductor en sus cuellos, les hubiese creído ciegamente
(hoy ya existe esa tecnología gracias a gente creativa). Volver a creer es un
principio esencial para la creatividad y, si bien es verdad que ciertas
experiencias amargas de la vida hacen que esto sea muy difícil, pienso, mis
queridos lectores, que imposible no ha de ser. “Papá, estoy creando un cohete
con un amigo para viajar al espacio”. La convicción en la voz y los ojos de
Kenji David chocaron de frente con la mirada seca de un padre que hace muchos
años pensó lo mismo. Sentí una terrible nostalgia de ese brillo en mis ojos.
Pero luego veo a niños grandes con ese brillo en sus ojos y el mismo discurso
del cohete, sí, niños grandes como Elon Musk quien es el dueño de Tesla Motors
y hace realidad sueños que muchos ya no creemos. En este orden de ideas es
importante sanar, cicatrizar y, especialmente, no abrir heridas en otros para
volver a creer con inocencia y así dar pasó a la creatividad. Ese rating
mórbido de noticias, imágenes atroces de la maldad oscura que viaja rápidamente
en redes, deja un sinsabor de desesperanza en nuestra humanidad. Pienso por
esto que quien desee volver a creer para luego crear le urge una dieta y
desintoxicación de ese producto negativo y viral. Me resulta de maravillosa
terapia ver con Keigo Daniel, nuestro hijo de diez años, los capítulos de una
serie donde un niño llamado Finn y su perro amarillo, Jake, hacen alarde de su
inocencia creyendo en todo el mundo, incluso en el malvado Rey Helado que
siempre los engaña, pero la inocencia vence con creatividad a la adversidad y
todo termina siempre en una gran hora de aventura. Veo incluso los grotescos
capítulos de Rick and Morty, ese abuelo degenerado que viaja con su nieto a
universos paralelos enfrentando con irónica crudeza nuestro malvado
comportamiento existencial, pero con una innegable luz de esperanza en cada
capítulo. Pocos imaginan que es haciendo dieta de malas noticias y viendo estos
programas para niños que encuentro creatividad excelsa para nuevas temáticas de
conferencias. Pero mejor cito a Víctor Hugo (1802-1885), escritor de aquella
obra maestra, Los miserables, que ha conquistado el mundo entero: “La fuerza
más fuerte de todas es un corazón inocente”.
Procure
no leer con afán estos escritos. Si existe alguna urgencia en estas letras, no
es más que la reflexión. Y allí, el afán muere. De ser posible, lea despacio y
respire. Reflexione e intente recordar. Luego, quién sabe, al conectar
recuerdos de vivencias propias, logremos rasguñar esa apreciada sabiduría
íntima del momento. Sin pretensión y con gran estima.
Yokoi Kenji Díaz
FUENTE:
LIBRO Salón 8: Relatos de inspiración y liderazgo de Yokoi Kenji Diaz
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ROOM 8
The school children
constantly sent me to room 8. The laughter of others and the atmosphere of
sarcasm told me that this was some kind of bullying, since we were from room 5.
There was room 6 but not room 7, which made me made me think that every time I was
told to go to room 8 it was a way of saying “go to hell”. Teacher Sasaki
constantly asked the students to help the new foreign boy at school.
"Don't bully him or make fun of him, he doesn't speak Japanese yet, but
when he learns, you're going to see how Kenji beats you all, because he's very
smart," he said. I don't know why Master Sasaki had such high hopes for
me. "If only he knew that I come with bad grades from Colombia", I
thought with discouragement. In room 5, a “let's help Kenji” campaign was started,
like “let's free Willy” or one of those hashtags today. That was when the
children got tired of so much responsibility, of explaining to me, involving
me, guiding me by the hand, as if I were a three-year-old baby, and writing
notes for me to study at home. It was thus that one of them mumbled:
"Kenji should be sent to room 8" and it turned out that he existed.
It was the last room. At the bottom of the second floor, away from the other
rooms. I found it because of the habit of walking alone through every nook and
cranny of the school. I stood in the doorway and saw a peculiar scene: a
teacher in a colorful gown, a white towel in her hand, and a friendly
expression on her face. I took care of seven students who worked with colored
putty. Their bodies betrayed that their age varied too much and I noticed
different traits in them: five had Down´s syndrome and another two had a special
condition that I don't know about; each child had a towel on his shoulder to
wipe off the saliva that constantly fell on the table mixing with the colored
putty. Yes, 8 is the special room of our educational institution, and now I
understand why, not understanding almost anything, someone had the brilliant
idea of sending me there. It's bullying, and even that took me a while to
understand because of the abysmal difference in language. The face of the boy
who sent me to room 8 comes to mind and of those who laughed too and I feel
like crying because of the impotence of not being able to speak well, of not
being able to make a joke, ask or comment on something interesting like did in
Colombia. That impossibility had led me to react with violence. I had lived
part of my childhood in the uncontrolled streets of southern Bogotá, watching
and admiring street fights. Given some of my actions, they had taken me to a
psychologist, and standing at the entrance of room 8 I feel lazy to have to
face him again. The last time he had examined me like a kind of Amazonian plant
and he believed that my violence was due to consequences of the guerrillas, the
paramilitaries and the drug dealers that constantly appeared in the news
about Colombia that they broadcast on international channels and suggested to
the Japanese. The friendly-faced teacher noticed my shy presence at the door
and called out my name: “Kenji kun, tettsudatte” [Kid Kenji, help me!]. I understand
the word "help" in Japanese too well, because the teachers said over
and over again, "you have to help Kenji who doesn't understand
anything", "don't leave Kenji alone, you have to help him". But
what I was not understanding at that moment was the conjugation of the verb
help, because the teacher does not want to help me, but asks for my help. “Am I
good for anything in this country?” I thought with great curiosity. He sat me
down next to a boy named Kaoru and asked, "Don't let him eat the putty."
My job is easy, every time Kaoru falls into the hypnosis of the putty, I wake
him up and tell him: “Tabecha dame” [It's not to eat] and he obediently
continues working. Let me summarize for you, my dear readers: two weeks later I´m in a colorful robe, a towel in my hands and I don't feel like crying. I'm
proud. Proud to be an impromptu teacher in room 8. I went from being an
Amazonian plant in room 5 to an active and impromptu teacher's assistant in
room 8. There I learned and taught colors, numbers, clock times, animals and
the most basic Japanese writing, boy these were the classes I needed myself! I
had patience because most of them had it with me, and above all, I didn't let
Kaoru eat the colored putty, well, maybe just a little bit. What started as “the
bullying in room 8” ended up being my most important Japanese class and, who
knows, my first steps in this social thing that continues to fascinate me so
much. Maybe, and just maybe, life is neither good nor bad, it just is life.
Maybe, and just maybe, there are no good or bad stories, just time will tell.
INNOCENT CREATIVITY
"If they want to survive, they have to be
creative." Far from encouraging, this phrase always stressed me out, it
made me want to just think how creative I could be in this colorful and
changing world. Creativity, however, can come naturally if one of its most
fundamental principles is understood: to believe again. It takes a certain
degree of innocence to believe again, and perhaps this is why creative people
are often compared to happy, fearless children. I was ten when I arrived in
Japan and this literally brought me back to being a four-year-old, because I
couldn't even speak the language. I had to learn to walk again since the
Japanese always travel on one side of the platform and keep the other free so
as not to go against the road. As if they were cars, they always respect the
direction of the pedestrian path and all kinds of signage. It took me a while
to understand that the right side of the escalators should always be free for those
who are in a hurry. What left me in a state of innocence ready to believe
everything was sitting on a high-tech toilet that washed and dried me after
doing my physiological needs. After something like this, if the Japanese had
told me that the dogs there spoke thanks to a translator on their necks, I
would have blindly believed them (this technology already exists today thanks
to creative people). To believe again is an essential principle for creativity
and, although it is true that certain bitter experiences in life make this very
difficult, I think, my dear readers, that it should not be impossible.
"Dad, I'm creating a rocket with a friend to travel to space." The
conviction in Kenji David's voice and eyes collided head-on with the dry gaze
of a father who thought the same thing many years ago. I felt a terrible
longing for that sparkle in my eyes. But then I see big kids with that sparkle
in their eyes and that same rocket speech, yes, big kids like Elon Musk who
owns Tesla Motors and makes dreams come true that many of us no longer believe.
In this order of ideas, it is important to heal, to heal and, especially, not
to open wounds in others to believe again with innocence and thus give way to
creativity. That morbid news rating, atrocious images of the dark evil that
travels quickly on networks, leaves a taste of hopelessness in our humanity.
For this reason, I think that whoever wants to believe again and then create
needs a diet and detoxification of that negative and viral product. It is
wonderful therapy for me to watch with Keigo Daniel, our ten-year-old son, the
episodes of a series where a boy named Finn and his yellow dog, Jake, flaunt
their innocence, believing in everyone, even in the evil Ice King that always
deceives them, but innocence overcomes adversity with creativity and everything
always ends in a great hour of adventure. I even see the grotesque chapters of
Rick and Morty, that degenerate grandfather who travels with his grandson to
parallel universes confronting our evil existential behavior with ironic
crudeness, but with an undeniable light of hope in each chapter. Few imagine
that it is by dieting on bad news and watching these programs for children that
I find excellent creativity for new conference topics. But I better quote Victor
Hugo (1802-1885), writer of that masterpiece, Les Miserables, which has
conquered the entire world: "The strongest force of all is an innocent
heart."
Try not to read these
writings with eagerness. If there is any urgency in these lyrics, it is nothing
more than reflection. And there, the desire dies. If possible, read slowly and
breathe. Reflect and try to remember. Then, who knows, by connecting memories
of our own experiences, we will be able to scratch that appreciated intimate
wisdom of the moment. Without pretense and with great esteem.
Yokoi Kenji Diaz
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