Finanzas con sentido común / Common Sense Finance: "VENEZUELA en poemas”…TU CONSEJO FINANCIERO

Primer añito de aniversario. Hoy, pensando en nosotros, los venezolanos que están por el mundo y los que aún estamos aquí, con cariño, les envió estas líneas, llenas de sentimiento, emoción y reflexión que solo tres poetas venezolanos pueden transmitir. No te rindas.

Cada vez que apoyo a un venezolano, rindo tributo a mi país.

Perrita callejera

¡Ey! Tú

no eres un pavo real

asume la vida de lechuza

te toca el vuelo nocturno

a solas

nada los hará regresar

el llano no son las pampas

y mucho menos el caribe es el mediterráneo.

Asume tu peo

te consumes en este país sin luces que resistan

te incendias y te aburres al mismo tiempo

por eso sigues el juego tonto de estos hombres periqueros

acosándote a medianoche en el bar de Dany

¿corres con los lobos? No. Tú caminas sobre las vísceras.

¡Ey! Tú

nace un poeta todos los días

y a quién le importa

¡ah, sí! Al imbécil este que le caes mal

puede ser relevante su confesión. No.

Quizás sólo le pica ese culo, eso es todo

porque al final nadie te espera esta noche

nadie ya te cuida

es el exilio

asume pendeja

que te quedaste sola

y no te gusta

porque te encanta tirar

y pedir permiso para dormir en el pecho tibio de quien amaste hasta los huesos.

¡Ey! Tú

anímate

sigue rompiendo las ventanas

grita las verdades

nadie está aquí para llenarte la copa con su semen

sigue borracha

camina borracha a casa

sola sola sola

perrita callejera.

HCM

Cuando pasas horas en un hospital

y ves la sangre como alfombra en el piso

a la chica de al lado con su cáncer hospedado en el corazón. Sola. Sola. Sola. A Juan

y su capacidad de dormirse de pie. Al hombre de la habitación 7B13 observándote fijo

como velando su pena. Cuando solo en un atisbo notas la falta de rucuronio, formol,

compresas, guantes, propofol, adhesivo, alcohol. Y te quedas viendo cómo las chiripas

salen del baño para su baile debajo de la cama. Respiras. Respiras hondo. Cierras los

ojos. Y agradeces a la memoria por llevarte a los brazos de quien amaste una y mil

noches como estas en un cuarto a oscuras junto al tablero de scrabble. Junto a lo

eterno de la madrugada. Que se hace sonrisa hoy en estas líneas. En este cuerpo. A

la espera del manto invisible para guarecerme

mirarte

tocarte

olerte

lamerte

nombrarte

porque “estoy segura de que habrá de amanecer”.

Calma. Que no panda el cúnico

Salgo muy temprano a dar clases

ya no quiero hacerlo

porque si caminas a las cinco y cuarenta y cinco de la mañana

por la calle Vargas de Maracay

es muy probable que lleguen unos motorizados

a quitarte las notas del lapso, el cepillo, las llaves de tu casa, el pasaje.

Ahorita duele mucho esto del pasaje, pues no hay efectivo en el país, captas.

Entonces ya ni quieres que amanezca

pero amanece y te das cuenta lo jodido de todo.

Pero, si tú llamas

me calmo

y podría seguir un día más. Un día más.

Venezuela

Ya no me queda verbo para los piecitos del Amazonas

para el Jhonny que pide pan y cien bolívares

para la coca, los papelitos y el crack

para la señora del terminal a las 6:30 am y sus ojos aguarapados.

Muda. Ante la escasez. La ausencia.

Miro. El sí y el no. El humo del café a 2.000 bolívares.

Observo el pegoste de la cola con 611 mujeres y 44 hombres

no cuentan los niños, pierdo la cuenta 1 2 3.

Tampoco me queda verbo para el azúcar la harina el pan el papel toilet

el arroz la pasta los huevos el popurrí la leche el papelón los trogloditas.

Pausa. No hay catéteres, nuevamente. No hay inmunidad. La libertad

anda escapándose y trepa apamates, robles, samanes.

Ya no me queda verbo para mis niños con drepanocitosis

para la infraestructura de este hospital

que llora por las paredes y gotea desde el piso hasta el techo

hasta la grieta hasta la noche hasta los huesos.

Viernes 11 de octubre de 2019

Astrid Salazar

Escritora y docente venezolana (Maracay, Aragua, 1984). Es profesora de castellano y literatura y magister en orientación sexológica. Terapeuta de parejas. Correctora profesional de estilo. Fundadora y directora encargada de la editorial Dirtsa Cartonera (Maracay). Autora de los poemarios Azules de mi infancia (La Liebre Libre, 2004), El octavo pecado (Fundación Editorial El perro y la rana, 2007), Urbano (Fondo Editorial Sacumg, 2008), Plaquette Astrid-Gloria (Editorial La Espada Rota, 2008) y Paraíso de los insomnes (Ediciones Dirtsa Cartonera, 2014). Cursó estudios de actuación, mención dramaturgia. Ganadora en 2001 del Concurso de Poesía Interliceísta “Rafael Bolívar Coronado” y del Primer Premio en el XI Concurso Literario “Nélida Cisnero”, convocado por la Unidad Educativa Instituto Los Próceres (Maracay). Obtuvo mención honorífica en el Concurso de Literatura Augusto Padrón 2006. En 2008 participó en el XV Encuentro de Mujeres Poetas de Cereté, Colombia. Ha participado en diversos talleres literarios y ha presentado ponencias nacional e internacionalmente.

A papá por segunda vez le cae una dictadura

cuando no es la derecha entonces es la izquierda

por eso se volvió ambidiestro y cada mano tiene las mismas llagas

de cemento.

Él nunca para, nunca duerme

Él vive entre la tierra y el inframundo.

De haber sabido reunía en dólares, desde niña

Me hubiese ahorrado el suplicio

El trago amargo de toda la austera adolescencia

Hubiese bebido más vino

Y menos anís cartujo del barato, del corrosivo.

Si hubiese sabido antes que nos botarían

Como ratas hambrientas

Entonces, hubiese sido precavida

Hubiese sido arquitecta, doctora o cocinera.

En verano hubo banquetes y vino gratis en los recitales

—Comí helados, dulces y bizcochos—

con la alegría de una niña en un cumpleaños

yo que había llegado tan flaca como una lágrima

yo que había olvidado que el mundo estaba en otra parte.

Papá, volveremos a ser los favoritos como cuando tenía seis

estoy en el país celeste donde tú naciste

estoy en el país del que te fuiste

abrazo a este sol y me agrando

mañana moriría feliz

gracias por este sol, señor. Gracias.

Me unto de asombro y de recuerdos

Ni pensar que abracé a todos por última vez

Que dejé a mi perro con una nueva familia

Que en una semana despedí a diez amigos, y a los días me despedía de mí

Nada volverá a ser como antes, yo me reinvento la vida

Yo me repito los mantras.

Aunque me vean temblando

Yo no me quejo

Sé que elegir es renunciar.

Miércoles 2 de octubre de 2019

Julieta Arella

Escritora venezolana (Caracas, 1990). Reside en Montevideo, donde estudia periodismo. Es licenciada en Letras mención Historia del Arte por la Universidad de los Andes (ULA). Obtuvo en dos ocasiones la primera mención del Concurso de Creación Literaria de la Dirección de Asuntos Estudiantiles de la ULA (Daes) con los cuentos “El Pegaso de Laura” (2014) y “Mondadientes” (2015). Autora del poemario Galateica (La Poeteca, 2018). Algunos de sus poemas, cuentos y ensayos han sido publicados en páginas y revistas digitales. Textos suyos han sido publicados en las antologías IX Festival Mundial de Poesía (Ediciones Fundecem, 2012) y Amanecimos sobre la palabra: antología de poesía joven y reciente venezolana (Team Poetero, 2016), así como en la antología de la revista bilingüe Alba Londres (2018) en edición especial dedicada al Caribe hispano.

Eucaristía del poema

Desempolvar las letras

fumar un poco

morder la lengua

(no vaya a confundirse y termine

mordiendo la suya por equivocación)

diferenciar con satánica tranquilidad

el humo del cigarrillo y el de las palabras

humedecer un poco los significados

y someterse a la eterna ficción de los signos.

Al final

tratando de no manchar el verso

intentar escribir sobre

el olvido

u olvidar

a trocitos de papel

el terrible peso

de la escritura.

Confesión en IX

No desmientas los arañazos de la sangre

sobre la fisura profunda de la casa

borra apenas las manchas

permite nacer los nuevos ríos oscuros en la pared de tu palma

sacrifica tu aliento

y muerde mi cuerpo en un ensayo de eternidad breve

No mosquees tus uñas

retrocede el grito de orfandad

vacíame de costras y llagas

abre tus párpados de inocencia negra y acepta la voluntad de mi petición mórbida

de mi intransigencia precoz

No enjuagues la mordida que hay en tu carne de marfil pulido:

siempre hemos buscado rasgar el tiempo con los dientes

desde entonces

nada ha sido tan frenético

como lamer el terrible calor de tu letra.

A una nené en el metro

Coge pausa

déjame ver también eso que tu mirada alcanza

entender cómo te cabe en los ojos un mundo sin nombres

silla pura……madre……y hambre

manita tuya que se continúa sombra

ruptura del tiempo sobre campos tardíos de candidez

calla tu temprano juicio sobre el tiempo y un sonido severo en tu mirada

que con esos ojos tuyos tan enormes

se te escapa todo filtro en la sonrisa……sólo un chupón cada tres tantos

el abrir de puertas en dos actos y el olor a cebada y el buche claro

tu secreto sigue guardado en el qué dirá

tu boca sigue escondiendo

las mortajas de mi siglo y de mi furia

aún masticas el discurso que se teje en ti

palabras húmedas

llenas de baba y pastina

de saliva que se todaviíza virgen

pisadas por tu lengua que se vuelve ola y que se sabe mar

no comprendes que las encías pican con la osadía exacta de letras rojas en los patios

que de articulación purita asoma deseo suyo en la ventana

y yo que te juego al pisicorre por tu sindientes

y tú que con burbuja me ríes de garganta y sueño

tejidos del casi verbo de tus mangas y que arremangas tus voces en la nocturna

o los hilos del reposo en la letra alada.

Ten paciencia

yo hace poco menos de veinte años

vacié mis tarros de palabras petrificadas

y de comunión profunda les di vuelo

sangre

en rostro mío de asombros en pormenores cotidianos

Pero tú

cuya lengua no ha saboreado carnes

cuya lengua no ha besado otra

cuya lengua no ha catado el verbo

cuya lengua no conoce la pérdida

cuya lengua no sabe de ausencias

—que aún se aferra al seno de mamá y no ha mordido su falta—

cuya lengua no ha probado la muerte

no sabe a muerte

cuya lengua no se sabe lengua

mantienes todavía tu inocencia fresca

No como yo

que cada domingo

religiosamente por las tardes

me dedico a expiar la soledad

Tu valle más oscuro

Voy a contar cada una de tus manchas hasta el cansancio

voy a estirar lentamente tu rostro con mis dedos, como la mueca de un lobo que se empieza a anochecer

voy a dilatar suavemente las piernas de tu sombra

porque tu cuerpo es muy corto

y ya no le cabe otro cráter

Voy a besar el musgo de tu lengua encanecida,

que se siente ajena a la blancura de tu piel

que ya no es más piel

porque tu cuerpo es muy corto

y tu sombra se prolonga como el árbol que nos devuelve a la niebla traviesa.

Tú y yo, que somos el mismo cuerpo que se esparce o se doblega según la lumbre de la estrella a la legumbre de la araña,

tú y yo, que somos ese perro famélico y hambriento

tú y yo, mirada de gorgona

el gesto del hombre y del toro

piel vencida de nemea

te enseñaré a vivir el día que se falsifica sobre la cabeza de esa hormiga enemiga

y sobre las rendijas donde camina el rezo del ciempiés.

Viernes 6 de diciembre de 2019

Félix García

Escritor venezolano (Caracas, 1996). Es tesista de la Escuela de Letras de la Universidad Católica Andrés Bello (Ucab). Ha cursado talleres y seminarios de poesía con los poetas Armando Rojas Guardia, Santos López y Rafael Castillo Zapata. Fue finalista del Concurso de Poesía Joven Rafael Cadenas en las ediciones 2016 y 2018. Trabaja en la galería Carmen Araujo Arte en el área de investigación de fotografía.

FUENTE: https://letralia.com/poesiajovenvenezuela/